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sábado, 24 de febrero de 2024 in

¡Oh los almendros!

 




La borrasca Louis ha llegado a estas alturas de febrero con lluvia, frío, nieve y hielo, para, a destiempo, parar la cuajada floración de los almendros. Y, ante este fenómeno atmosférico, acudo puntual a la cita con estos versos; y, como siempre que es cita de amor, ¡brinca, brinca de gozo dentro de mí mi corazón! Digo que acudo a esta cita puntual, enamorado y, también, preocupado porque esa floración musical de esas entrañas quede muda, sin tono, sin cuerpo, marchita y resonancia...

 

¡Oh los almendros!

La noble sencillez

siempre es hermosa

aun en invierno

corazón caliente

florido pecho.

 Desde tu Mirador,

os veo florecer

en tiempo de destiempos,

con flores prematuras

que no prometen fruto.

 Sois todo un mar

 de albas pensativas,

de un pueblo en flor,

con olor a tomillo,

a romero y espliego

con ripios de tu amor

del cielo adorador.

Desde tu Mirador,

recortando horizontes,

esas ramas de almendro,

lanzan ternuras al paso

que va sembrando el viento.

 Desde tu Mirador,

enmarcando horizontes

cantas ¡oh flor de almendro!

que, todo amor es más puro,

¡si se dice a cielo abierto!

 Desde tu Mirador,

campos de Grávalos,

transfigurados

bajo la flor de los almendros,

divino hallazgo.

Desde tu Mirador

yo me despido.

Te dejo florecer,

sí Louis te deja,

en la vera del camino.

Quisiera, de tu gracia sin cimiento,

ser el arco triunfal e paz lograda;

quisiera ver mi vida coronada

en su invierno cual tú de flor sin cuento.

 La noble sencillez

siempre es hermosa

aun en invierno

corazón caliente

florido pecho.

PRJP. N.º, 13. En Garnacha pensando que el hielo puede abrasar la belleza.

 

Texto y fotografías La Medusa Paca. Copyright ©.


sábado, 17 de febrero de 2024 in ,

¡Ay nuestro campo!

 



¡Ay nuestro campo!

 

“Los que no habéis sudado jamás, los que andáis yertos

en el ocio sin brazos, sin música, sin poros,

no usareis la corona de los poros abiertos

ni el poder de los toros.” (Miguel Hernández)

 

¡Ay nuestro campo!


 

Añoro al campesino

cuando esa nube polvorienta
se levanta, penetrando
en su tierra cenicienta
de campo ya muy seco

y ya quebrado.

 

Añoro al campesino

callado, triste,

estoico, atarazado,

aguantando lo injusto de esta tierra:

y ¡sigue siendo humano!

 

Añoro al campo,

cuando se harta,

cuando le provocan

tocándole el estómago

y la alcancía,

cuando le ahorcan

con una rúbrica canalla y fría,

cuando se alza de manos

y golpea sin miedo,

hecho a los reveses de los tiempos.

 

¡Tú, campo nuestro!

Ataca sin retórica,

golpea con tus recios puños,

desnudos y visibles,

en la esteva formados,

siega con hoces

pastizales sequizos.

 

Cuando ¡oh campo! te hostigan,

torna tus surcos en trincheras,

los vallados, barricadas;

sueñen escopetas las cañas,

granadas las granadas,

y los limones,

y las naranjas,

y las ciruelas,

y esos trigales verdegales ,

viñedos y almendrales…

 

¡Ay campo nuestro

que en tu grandeza llevas la vida

de tu clamor desamparado!

“Cuando los campesinos van por la madrugada

a favor de la esteva removiendo el reposo,

se visten una blusa silenciosa y dorada

de sudor silencioso.” (Miguel Hernández)

 PRJP. N.º 15. Desde Garnacha, junto al Campo de Cartagena, y cuando se está provocando a los hombres y mujeres del campo, del cual provengo, y envenenando su sudor.

Texto y fotografías La Medusa Paca. Copyright ©.

 

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