Se acercó una alondra y me dijo: “Faltan dos jornadas para que se presente el
primer día del año 2024”. Y en efecto, llega como nebuloso, como engelante y
frío, como sacado de un recuerdo. Sé que vendrán más días que los veré pasar
despacio, con su luz entre mis manos. Comenzarán su andadura en unas horas y
parece que su singladura todavía está muy lejos. FELIZ 2024. Vale.
Hoy
La Medusa está exultante. Ha compuesto un Villancico, solamente de ocho versos,
acompañada e inspirada por ese clásico protagonista, la Pandereta, como el instrumento
más típico de la NAVIDAD.
Que
un villancico empiece con el verso: “Una pandereta suena” es suficiente para
que en la casa todo esté perfumado por el ambiente navideño.
Desde muy niño siempre vinculé a la NAVIDAD con ese instrumento con aro de madera o metal y forma circular, cubierto por una piel lisa y estirada y que contiene un conjunto de sonajas o chapas metálicas que producen un sonido, quizás demasiado agudo. En todo momento fue para mí el instrumento de percusión asociado con la NAVIDAD, ese es precisamente la pandereta. Y es por eso por lo que he querido que mi villancico empiece este año con los versos del popular villancico de: “Una pandereta suena”, y que su título sea suficiente para nuestra FELIZ NAVIDAD.
“Una pandereta suena
Una pandereta suena
Yo no sé por dónde irá.
Sal mirandillo arandandá
Cabo de guardia alerta está.
No
me despiertes al niño
No me despiertes al niño
Que ahora mismo se durmió”.
Nace el Sol, nace la Luz.
nace el Fuego del
Amor.
nace el misterio
del tiempo.
Nace Dios.
Nace el Alba sin
ocaso,
el Ocaso sin
temor,
el Día que a
fiesta invita,
la Noche que arde
en canción.
“No
me despiertes al niño
No me despiertes al niño
Que ahora mismo se durmió.
Sal mirandillo arandandá
Cabo de guardia alerta está”.
PACHARAN
Azul del pacharán
y rojo del
majuelo.
Colores del otoño
al borde del
camino.
Sabores ásperos
que todos
gustarán.
PRJP. A punto de
degustarlo o desgastándolo ya. Diciembre 2023.
Texto y fotografías La Medusa Paca. Copyright ©.
Calor de encina
“Quise súbitamente
encontrarle los pechos a la vida y beberlos
a mordiscos desesperados…” (Félix Grande)
Muy de mañana, una mañana soleada y cárdena en esta orilla de Mediterráneo, han venido, como cada año, los de la leña con su viejo camión. En un santiamén han transportado en carretilla y apilado los dos mil kilos de troncos de encina en el pasillo cubierto de Garnacha. Cuando se han ido, un olor familiar a majada y a monte, procedente de los troncos apilados, ha invadido el ambiente.
Los he acariciado con mi mano de ocioso antes de encender la chimenea. Su rugosidad me ha trasladado a los montes de Grávalos, donde dominan. Además del monte y el raso, las tierras de Grávalos se dividen en monte y llanura, donde cohabitan almendrales y viñedos con pedregales, guijarrales y pedrizas. En la sierra pacen las churras y en el monte, tras los carrascales, tomillares, quejigales, romerales y zarzales las cabras -las cabras siempre tiran al monte-. La sierra es azul; el monte, oscuro. Quiero decir que el monte forma parte del alma del pueblo y de uno mismo.
De los carrascales, mejor encinares, de Grávalos, lindando con los de Villarroya, estos más añosos, bajaban siempre los troncos para encender la hoguera, donde saltar, en la víspera de las fiestas septembrinas y en las albadas navideñas.
Mientras hago lumbre con los troncos recién traídos, me traslado con la imaginación a aquellos montes de mi infancia. Desde la Dehesa subo por la umbría hasta alcanzar el Cabezo donde no era raro ver volar un bando de perdices. Culmino en Hoya Zapata para ir descendiendo por esos cantarrales de La Pellejera, Entrecabezas y El Orillo, de nuevo hasta la Dehesa y me adentro entre matas de carrasco joven, donde oigo, nebuloso, el tac-tac de alguna hacha en la corta de la leña, rito obligado de final del otoño antes de las primeras nevadas. Y es ahora cuando recuerdo que la vida dependía entonces del bardal y la despensa, del horno, del huerto y del corral. Hoy el pueblo todavía no está vacío, tampoco muerto, sí algo decaído, pero en los montes del cercano pueblo de Villarroya la vida sigue creciendo por su cuenta y celebrando, como en el mío, la fiesta de Santa Barbara. Vale.
Ahora, ya ha entrado diciembre y cuando el otoño se nubla, yo veo la luz al oír cada mañana, aquí en Garnacha, el canto de un verdecillo o de un jilguero rondando entre el naranjal. Y, también, cuando trato de recordar aquel animal que Ferlosio dibujó un día para Demetria: “Por el lomo de la alta pared del huerto coronada por cascotes de botellas venía andando esta tarde un gatito, sin cortarse”.
Esto me sirve para mi otoño. Vale.
OTOÑO
Veo
al otoño estar en las hojas de oro,
y en la verdina
que sembró la lluvia de octubre,
y en la luz de corto vuelo de las tardes,
pero ya es diciembre en la cara del cielo
por donde siempre vinieron las nubes
preñadas de aguaceros.
Veo
a diciembre pedir blancura,
exigir negrura,
que la empuje hacia la nube
para salir de la ruina,
a una ruina donde la lluvia
es una memoria lejana,
como aquellos cuchillos
del frío tremendo, helador
y azotador
fabricado por el cierzo
de mi juventud.
PRJP. En Garnacha, 2023, cuando ya comienza a sentirse el frío
