Flamencos en un paseo entre virtudes y Naturaleza

 “… unas aves que llaman flamencos, hermosas de ver y fáciles de cazar, si no fuera porque cuesta sacarlas del agua, pues están siempre dentro de una gran laguna de agua salada". (Don Juan Manuel, siglo XIV)

 Hoy en mi paseo, siete y media de la mañana, cuando todavía no apuntaba el alba, entre el Mar Menor y las charcas de lodos, he constatado que la naturaleza no posee puertas, en ella sólo hay umbrales, ruidos de zancudos flamencos zambulléndose entre el reflejo del primer molino y esa voz que los llamaba desde el fondo del mar. Observando una barca abandonada, contemplando las sombras de los espíritus, acabo de escuchar el viento y el silencio de la laguna, la simple caída de una hoja del taray meciéndose. Y he concluido que siempre somos naturaleza. Sólo somos naturaleza.

Durante el paseo, siempre junto a mi señora, nos han acompañado árboles y pájaros, molinos y montañas de sal, pasarelas sobre el lodo, bañistas de obsesionada enfermedad a punto de embadurnarse, mújoles y lubinas, pescadores de caña corta, encañizadas, tiempo y memoria, armonía y mansedumbre, silencio y soledad convocándose en esta  reflexión madrugadora de hoy cuando mirábamos entre las nubes y las plantas, entre la presencia y la ausencia, entre el cielo y ese agregado saltamontes transformando poéticamente la contemplación en expresión, lo indescifrable en orden, el silencio en palabra comunicada con la naturaleza y en homenaje a los maestros antiguos y modernos - Heráclito, Parménides, Platón, Virgilio, Rilke, Delibes - en los que la razón poética se ha fundido con la razón filosófica en la convicción de que la poesía es el arte del mundo y de la verdad y que todo cuanto sabemos se debe a la palabra, aunque, en mi caso sea torpe, tarda o ambas a la vez, pero, en cualquier caso, la palabra siempre es naturaleza. Vale.

Texto y fotografías La Medusa Paca. Copyright ©.

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Vareo/ordeño

“Olivares, Dios os dé

los eneros de aguaceros,

los agostos de agua al pie,

los vientos primaverales,

vuestras flores racimadas;

y las lluvias otoñales.” (Antonio Machado)

 Hago mías estas palabras que en 1912 escribió Antonio Machado, ya en Baeza.

Para dar a mi espíritu confirmación y paz soy consciente, así lo observo, que el olivar no necesita ni rosas ni claveles: sólo seguir estando, siglo tras siglo, donde lo pusieron. Cruzo las cuestas de Ragudo, hoy ya menos cuestas, y contemplo almendrales, naranjales y limoneros, también olivares. Respiro hondo. A lo lejos se extiende un panorama verde, extenso como el mar, ya cercano. y sé que aún estoy vivo, que de alguna manera estaré vivo siempre como aquellos olivares centenarios de mi Maquiz a punto de desaparecer, o no.

 En la vieja insistencia del almendral, también del olivar, del viñedo y ahora del naranjal es donde mejor me encuentro. He comprobado en mis paseos que para el gorjeo no necesita el ruiseñor más de tres notas ni plumas de colores. El olivar, para darle al espíritu confirmación y paz, no necesita ni rosas ni claveles, por el contrario, el naranjal si necesita de su azahar primaveral y de su fragancia, así como el almendral no puede expandir su inconfundible perfume sin esos cinco pétalos de color variable: sólo seguir estando, siglo tras siglo, donde los pusieron. En esta permanencia, fértil y gris, austera y generosa, anterior a los bronces y a la piedra, que rodea hoy la ruina de la piedra y del bronce, es donde mejor percibo y me encuentro con el vareo/ordeño. Vale.

OLIVA

¡Oliva!

Grandes manchas de olivar.

Olivar, más olivar,

verdes hileras de olivos.

Se te ordeña en tu verdeo

con el mimo entre los dedos,

desde tu rama al macaco

no es necesario el vareo

para llevarte hasta el saco.

Es ordeño en la cogienda,

peinando delicadeza

de manzanillas, gordales

rapazallas con verdiales

morrudas y zorzaleñas,

cornicabras, aloreñas

junto a fargas y sevillencas

recogidas con destreza,

sagrado fruto de hacienda.

Grandes manchas de olivar.

Olivar, más olivar,

verdes hileras de olivos.

¡Oliva!

PRJP. Octubre 2023. Tiempo de verdeo en Garnacha

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Mi Fulgencio Txantxangorri

“Entonces los cuervos, apretando su gaznate, repiten notas claras

tres o cuatro veces y, a menudo, en sus encaramados nidos,

contentos por no sé qué dulzura desusada, chirrían entre sí por el follaje…” (Virgilio; Geórgicas, libro I, vv 410)

Hoy ante un tapiz vegetal de tonos marrones, verdes, amarillos, rojizos y naranjas que tiñen el parque junto a casa y sus caminos me preocupa mi situación por un pájaro, que no es de mi propiedad, pero como si lo fuera. Tiene nombre y apellido; Fulgencio por murciano y Txantxangorri por vizcaíno Es un petirrojo, un “erithacus rubecula”, y me visita por las mañanas y las tardes sin faltar jamás a la otoñal cita.

Todos los días relleno de migas de pan humedecidas y pipas sin cáscara el comedero de pájaros habilitado en el parque delante de Garnacha. Si acuden palomas, gaviotas, cotorras, mirlos o rabilargos –en ocasiones algún pitorreal. “Pteroglossus torquatus”, los espanto dando palmadas, porque comen con gula, y la gula, como pecado capital, me molesta.

Ahora, que se acerca el tiempo de los fríos, están volviendo los maravillosos camachuelos, carboneros, jilgueros, pinzones, verderones, reyezuelos, herrerillos y chochines. Y varios petirrojos. Pero el Txantxangorri aparece cuando sus colegas se marchan bien comidos y satisfechos. Se acerca confiado a mi sillón en el porche y come de mi mano. Es diferente. Salta, se estabiliza en la palma de mi mano, y se alimenta a su gusto. 

 Es así como yo voy pasando la vida en estos días primerizos del mes de octubre: dando de comer todos los días que se me acerca ese petirrojo elegantísimo, mi murciano Txantxangorri. Vale.

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