Todo se hace nada
Todo se hace nada
Aire…
Cruzado a ráfagas
por el fuego que mata.
Campo…
Quemado en el dolor
de mil muertos
sin razón.
Viento…
Que lleva en su seno
olor a pólvora
que segó la vida.
Tierra…
Que encierra
en su dolorida entraña
seres sin descanso.
Flores…
Aplastadas por tanques
que destruyeron hogares
antaño felices.
Hombres…
Marcados para siempre
en la guerra
que jamás quisieron.
PRJP. Nº 3 En Santiago de La Ribera cuando la primavera del 2015
luce junto al mar.
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