.Ya es primavera
Pega el
mistral en los cristales de los ventanales del porche de Garnacha. Trae mucho
viento y un menudo aguacero. Escribo mientras Oriana, la penúltima borrasca en
bajarse del tren, anega España. Antes pasaron y las hemos padecido: Harry,
Ingrid, Joseph, Kristin, Marta, Nils y Leonardo, que vino en tromba con su
descarga violenta. Me dicen los que ya tienen una edad que nunca llovió
así en los campos españoles. No al menos en la memoria reciente, ni en la
memoria antigua de los campos. Durante días y noches las regiones han sido
atravesadas por estos interminables convoyes borrascosos, ríos atmosféricos que
han volcado sobre la tierra toda el agua que ya no podía absorber. Los ríos
desbordados han roto costuras de marismas y llanuras; los pantanos entregan su
exceso a una geografía incapaz de asumirlo; carreteras cortadas, fincas
aisladas, pueblos vaciados. Miles de personas fueron evacuadas de sus casas
mientras la lluvia ensombrecía. Siempre que llueve escampa y de aquí en adelante, ya
veremos; y
el ya veremos es ya veremos, comenzará a calentar el sol porque ya es
primavera, aunque el agua brote del suelo. Vale.
Ya
es primavera
Mira
mi niña, la albahaca en tu ventana,
cómo
aroma su flor, cómo el jilguero
desgrana
melodías en el alero
de
este ornado mirador de la mañana.
Mira
el campo, su luz, la flor que grana
del
almendro temprano en el otero,
mira
mamá sus troncos
en la besana.
bronce
certero
clavado
como un yunque
No
es fácil si te digo que andaría
por
esta tierra sin rozar el suelo,
Aquí
crecí, viví y hasta podría
morirme
en paz y sin mirar al cielo.
PRJP.
N.º 13. Desde Garnacha y cuando un tren de borrascas amenazó a la España
vaciada y a la habitada.
Texto y fotografías de La Medusa Paca. Copyright ©.
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